ABRAHAM VIKTOR RYDBERG - TOMTEN - di Oppio Danila

Abraham Viktor Rydberg (Jönköping, 18 dicembre 1828 – Djursholm, 21 settembre1895) è stato uno scrittore e filosofo svedese.

Di tendenze radicali, giornalista, dal 1884 docente di storia della cultura e dell'arte all’Università di Stoccolma, studioso delle antichità nordiche e del mondo classico (importante fu un suo viaggio in Italia), Rydberg è la personalità più rappresentativa dell'Ottocento svedese. Con la sua produzione, segna il punto di convergenza dl Romanticismo e delle correnti postromantiche.

Tra i romanzi, scritti in uno stile di rara purezza e chiarezza e che rivelano spesso l'influenza di Walter Scott e di Victor Hugo, ricordiamo:

·       Il corsaro del Baltico, del 1857.

·       Singoalla del 1858.

·       L'ultimo ateniese, del 1859.

·       L'armaiolo, del 1891.

Trattano di fantastiche avventure in un'ambientazione storica nella quale è spesso adombrata la realtà sociale a lui contemporanea.

I suoi versi, raccolti in Poesie del 1882 e del 1891, sono legati, nei temi e nella forma, alla lirica romantica e sovente ispirati a un alto idealismo e umanitarismo.

Da ricordare, inoltre, i discorsi di estetica, raccolti postumi nel volume: 

Il bello e le sue leggi del 1901.

Ho scoperto da poco questo autore svedese, leggendo il libro SABBIE MOBILI di un altro scrittore suo conterraneo: Henning Mankell, che ha citato una sua poesia: TOMTEN. Poiché sono curiosa come una scimmietta, mi sono chiesta chi o cosa fosse TOMTEN, e da una ricerca, ho scoperto l'arcano, e di questo folletto nordico, ne ho pubblicato da poco le origini.

La poesia di Rydberg, però, non è una storia di folletti, ma contiene veri e propri pensieri filosofici. Pensieri che albergano nella mente del folletto. Qui sotto pubblico la versione originale in lingua svedese, una traduzione non proprio conforme, in inglese (le traduzioni non sono mai conformi all'originale, per la semplice ragione che, per mantenere un certo ritmo, magari anche creando rime, occorre talvolta modificare qualche verso, senza per questo stravolgere il senso della poesia stessa. Per questa ragione, mi sono impegnata a tradurre in italiano, prendendo spunto dalla lingua svedese e dalla traduzione in inglese, ma sopratutto da quella originale dell'autore, la splendida poesia nordica, che mantiene intatto il pensiero filosofico di Rydberg, sull'esistenza umana.

Spero di aver mantenuto fede al pensiero dell'autore, e se la mia traduzione non rispetta le rime, o la musicalità, è avvenuto solo per rendere trasparente il significato della lirica stessa.

Buona lettura.

Danila Oppio

TOMTEN

Midvinternattens köld är hård, stjärnorna gnistra och glimma. Alla sova i enslig gård djupt under midnattstimma. Månen vandrar sin tysta ban, snön lyser vit på fur och gran, snön lyser vit på taken. Endast tomten är vaken	Deep in the grip of the midwinter cold The stars glitter and sparkle. All are asleep on this lonely farm, Deep in the winter night. The pale white moon is a wanderer, snow gleams white on pine and fir, snow gleams white on the roofs. Only tomten is awake.
Står där så grå vid ladgårdsdörr, grå mot den vita driva, tittar, som många vintrar förr, upp emot månens skiva, tittar mot skogen, där gran och fur drar kring gården sin dunkla mur, grubblar, fast ej det lär båta, över en underlig gåta.	Gray, he stands by the low barn door, Gray by the drifted snow, Gazing, as many winters he’s gazed, Up at the moon’s chill glow, Then at the forest where fir and pine Circle the farm in a dusky line, Mulling relentlessly A riddle that has no key.
För sin hand genom skägg och hår, skakar huvud och hätta --- »nej, den gåtan är alltför svår, nej, jag gissar ej detta» --- slår, som han plägar, inom kort slika spörjande tankar bort, går att ordna och pyssla, går att sköta sin syssla.	Rubs his hand through his beard and hair, Shakes his head and his cap. “No, that question is much too deep, I cannot fathom that.” Then making his mind up in a hurry, He shrugs away the annoying worry; Turns at his own command, Turns to the task at hand.
Går till visthus och redskapshus, känner på alla låsen --- korna drömma vid månens ljus sommardrömmar i båsen; glömsk av sele och pisk och töm Pålle i stallet har ock en dröm: krubban han lutar över fylls av doftande klöver; ---	Goes to the storehouse and toolshop doors, Checking the locks of all, While the cows dream on in the cold moon’s light, Summer dreams in each stall. And free of harness and whip and rein, Even Old Pålle dreams again. The manger he’s drowsing over Brims with fragrant clover.
Går till stängslet för lamm och får, ser, hur de sova där inne; går till hönsen, där tuppen står stolt på sin högsta pinne; Karo i hundbots halm mår gott, vaknar och viftar svansen smått, Karo sin tomte känner, de äro gode vänner.	The tomte glances at sheep and lambs Cuddled in quiet rest. The chickens are next, where the rooster roosts High above straw filled nests. Burrowed in straw, hearty and hale, Karo wakens and wags his tail As if to say, “Old friend, Partners we are to the end.”
Tomten smyger sig sist att se husbondfolket det kära, länge och väl han märkt, att de hålla hans flit i ära; barnens kammar han sen på tå nalkas att se de söta små, ingen må det förtycka: det är hans största lycka.	At last the tomte tiptoes in To see how the housefolk fare. He knows full well the strong esteem They feel for his faithful care. He tiptoes into the children’s beds, Silently peers at their tousled heads. There is no mistaking his pleasure: These are his greatest treasure.
Så har han sett dem, far och son, ren genom många leder slumra som barn; men varifrån kommo de väl hit neder? Släkte följde på släkte snart, blomstrade, åldrades, gick --- men vart? Gåtan, som icke låter gissa sig, kom så åter!	Long generations has he watched Father to son to son Sleeping as babes. But where, he asks, From where, from where have they come? Families came, families went, Blossomed and aged, a lifetime spent, Then-Where? That riddle again Unanswered in his brain!
Tomten vandrar till ladans loft: där har han bo och fäste högt på skullen i höets doft, nära vid svalans näste; nu är väl svalans boning tom, men till våren med blad och blom kommer hon nog tillbaka, följd av sin näpna maka.	Slowly he turns to the barnyard loft, His fortress, his home and rest, High in the mow, in the fragrant hay Near to the swallow’s nest. The nest is empty, but in the spring When birds mid leaves and blossoms sing, And come with her tiny mate.
Då har hon alltid att kvittra om månget ett färdeminne, intet likväl om gåtan, som rör sig i tomtens sinne. Genom en springa i ladans vägg lyser månen på gubbens skägg, strimman på skägget blänker, tomten grubblar och tänker.	Then will she talk of the journey tell. Twittering to all who hear it, But nary a hint for the question old That stirs in the tomte’s spirit. Now through cracks in the haymow wall The moon lights tomte and hay and all, Lights his beard through the chinks, The tomte ponders and thinks.
Tyst är skogen och nejden all, livet där ute är fruset, blott från fjärran av forsens fall höres helt sakta bruset. Tomten lyssnar och, halvt i dröm, tycker sig höra tidens ström, undrar, varthän den skall fara, undrar, var källan må vara.	Still is the forest and all the land, Locked in this wintry year. Only the distant waterfall Whispers and sighs in his ear. The tomte listens and, half in dream, Thinks that he hears Time’s endless stream, And wonders, where is it bound? Where is its source to be found?
Midvinternattens köld är hård, stjärnorna gnistra och glimma. Alla sova i enslig gård gott intill morgontimma. Månen sänker sin tysta ban, snön lyser vit på fur och gran, snön lyser vit på taken. Endast tomten är vaken.	Deep in the grip of the midwinter cold, The stars glitter and sparkle. All are asleep on this lonely farm, Late in this winter night. The pale white moon is a wanderer, snow gleams white on pine and fir, snow gleams white on the roofs. Only tomten is awake.

 Libera traduzione di Danila Oppio

Avvinte nel freddo notturno glaciale
Le stelle scintillano e brillano.
Tutti dormono nella fattoria solitaria
sprofondata nella notte invernale.
La luna prosegue il suo percorso,

e fa luccicare la neve su pini e abeti,

e splende bianca sui tetti. 

Solo Tomte veglia.

Sta lì, così grigio, vicino al basso fienile.
Grigio, contro il potere bianco.
E osserva, come i precedenti inverni,
sotto il freddo bagliore lunare.
Poi il suo sguardo si sposta

in direzione del bosco di  abeti e pini.
Circonda la fattoria in una ruvida linea,
trattenendo, in modo implacabile
un enigma che non ha chiave.

Fa scorrere la mano tra capelli e barba,
scuote la testa e il berretto
"No, l'enigma è troppo difficile,
no, non lo comprendo".
Poi, scrollando in fretta la testa
caccia via i molesti pensieri
e torna al compito che gli compete.

Si dirige verso la fattoria
della quale conosce tutte le serrature.

Le mucche nella stalla,

nella fredda luce lunare, sognano l’estate.
Privo d’imbracatura, frusta e renne,
il vecchio pony ha ancora un sogno:

la mangiatoia  piena di fragrante trifoglio. 

Va quindi alla recinzione delle pecore,
vede che, accucciate, dormono tranquille.
Va poi dai polli, dove il gallo si pavoneggia

orgoglioso della sua alta cresta,

sopra i nidi colmi di calda paglia fresca.

Il cane si sveglia muove la coda, come per dire:

"vecchio amico, compagno, siamo giunti alla fine".

Tomte gironzola per l'ultima volta

a osservare le persone della casa.

Ben conosce la grande stima

che le rende sicure della sua fedele cura.
 Va a vegliare vicino ai letti dei bambini
e accarezza piano i loro capini.
Non si sbaglia a immaginare il suo piacere:
questi sono il suo tesoro più grande.

Li ha visti, da padre in figlio, in figlio,
per lunghe generazioni, dormire come fanciulli.

Ma da dove sono venuti? Sono arrivate famiglie,

e altre se ne sono andate, fiorite, invecchiate;

ma dove la vita è trascorsa? 

E per un attimo ancora, rimane senza risposta.
Lentamente si gira verso il soppalco:
lì ha vissuto, è la sua fortezza, e il suo riposo,
alto nel profumo del fieno, vicino al nido della rondine.
Ora quel nido è vuoto, ma in primavera,

quando tra foglie e fiori, gli uccellini torneranno a cantare,

probabilmente la rondine tornerà,

con il suo piccolo compagno. 

Poi racconterà del viaggio, cinguettando
a tutti coloro che la ascoltano

e torna così, di rimbalzo, la vecchia domanda,

che vaga  inquieta nella mente di Tomte.
Attraverso le crepe nella parete del fienile

la luna illumina la sua barba, e Tomte continua a pensare.

Silenziosa è la foresta e tutta la terra

avvolta nel freddo invernale.
Solo la cascata lontana sussurra e sospira all’orecchio

Tomte ascolta e, a metà del sogno, 

gli sembra di udire l’infinito flusso del tempo

e si chiede a cosa sia legato. Qual è la sua fonte?

Avvinte nel freddo notturno glaciale,

le stelle brillano e scintillano.
Tutti dormono in quella fattoria solitaria
mentre s’avvicina la nebbia del mattino.
La luna sta terminando il suo tranquillo vagare

la neve imbianca il pino e l’abete,

brillando scintillante sui tetti. 

Solo Tomte veglia.