PULIZIE DI PRIMAVERA di DANILA OPPIO

Pulizie di primavera

Lamento di una casalinga 

Quando credi d’essere giunta

nella più alta sfera dell’empireo

t’accorgi di aver viaggiato capovolta

sprofondata nella melma dello Stige.

L’Ade si presenta d’improvviso

nelle sembianze del pavimento

 ti domandi se è sufficientemente lustro

o se ripassarlo fosse ancor più giusto

Il pensiero viaggia rapido e leggero

a fasi alterne, e non sempre è fiero

così il cuore, che batte privo di comando

chiede: “Ma tu, stai veramente amando?”

o stai viaggiando verso mete oscure

aggirando l’altra faccia della luna

che nascosta quanto lei non v’è nessuna?

Pensi che la scrittura in prosa o in versi

possa esser la sola espressione essenziale

perché tutto il resto fa male, molto male

e ti getti nel comporre a capofitto

poco importa se viaggi storto o diritto

ciò che conta è buttar fuori il rospo

quello che ingoi a colazione o a cena

perché davvero non sei in vena

di costruire la chiave di volta

su quel soffitto dell’universo

nel quale ti pare d’esser perso.

Così ti comporti come un pellegrino

che, con leggero passo viaggia in tondo

cercando di non calpestare il mondo

ch’è già pesto di suo, ché nulla puoi mutare

in questa Storia umana di cicli e ricicli.

Poco resta ormai da riciclare,

 ché quasi tutto è stato detto e ribadito

dagli antichi saggi e dai Profeti

o da qualche filosofo erudito.

 Ma il mondo non ha orecchi, è sordo

e non ha mai voluto ascoltare, o udito.

Allora mediti e scrivi lasciando fuggire

pensieri sulla carta, come svolazzi

di una falena impazzita, senza posa

intorno ad una lampada fumosa.

Alla fin ti chiedi: E’ questa la vita?

passando pian piano le dita

sulla polvere della scrivania, pensi:

dovrei toglierla, ma poi ritorna

a che serve pulire, se poi ogni cosa

diventa ancora e sempre disadorna?

Dall’ordinaria consuetudine vorresti

poter fuggire verso altri lidi

laddove l’insolito ti possa attirare

mostrandoti quella faccia della luna

che mai avresti immaginato d’ammirare

Invece con la borsa fai la spesa

e portarla a braccia assai ti pesa

In cucina passi la ramazza

mentre la mente insegue un’idea pazza.

Se non puoi fuggir da una vita grama

immagina tutto quel che il cuore brama

se credi che il sogno possa esser vero

nulla più ti apparirà poi tanto nero

Scrivere è sinonimo di sogno

ti offre tutto ciò di cui hai bisogno:

Uscire di casa senza aprir la porta

Basta solo crederlo, il resto poco importa

Ma non abbandonare il gusto alla scrittura

Mentre porti le patate a bollitura!

Infila un paio d’ali e prendi il largo

Le poesie nei bauli poni e sali su quel cargo

Diretto verso paesi alquanto esotici

evitando però con cura i tropici

ché la gran calura tende a stemperarti

sciogliendo quel poco che di te resta

ivi compreso quel che crei con la tua testa.

Consolati pensando che Quasimodo

non ebbe tema di sostener che:

 “Ognuno sta solo sul cuor della terra

Trafitto da un raggio di sole: ed è subito sera”.

E le pulizie di primavera?

Le faremo un’altra volta e in altro modo.

Danila Oppio

Questo mio "Lamento di una casalinga" l'avevo spedito ad un concorso indetto da Aletti Editore, per il 1° Premio Internazionale Salvatore Quasimodo  (riservato ai testi inediti ed editi di poesia e narrativa, saggistica, teatro, musica)  scadenza 31 luglio 2015  non ha ottenuto alcun riconoscimento. Forse per la lunghezza, o forse perché alla Giuria non è piaciuto e mi è dispiaciuto molto perché questa composizione è un suggerimento per quelle donne che vorrebbero dedicarsi alla scrittura, sia poetica che in prosa, e che pensano di non averne il tempo, prese dalle faccende domestiche.  Per quanto mi riguarda, riesco a barcamenarmi su entrambi i fronti, e la poesia di Quasimodo vi entra di prepotenza, come a monito: attenzione, che quando men te ne accorgi, la tua esistenza, paragonata ad un giorno, vola in un attimo, e ti trovi alla sera della tua vita, con il rimpianto di non aver fatto quel che avresti voluto. E come diceva Eminescu: la vita è un bene perduto, se non l'hai vissuta come avresti voluto. Ora, se me lo consentite, nel 50° Anniversario della dipartita del poeta Salvatore Quasimodo, voglio dedicare a suo figlio Alessandro questi miei poveri versi, e spero che Rita glieli faccia avere. Un omaggio a suo padre, Premio Nobel per la Letteratura 1959. 

Con profonda stima
Danila Oppio